
সময় এক বৃদ্ধ কবি
ধূসর তার কলম,
নীরবে সে লেখে দিন
আমার অস্তিত্ব-ক্রম।
তার খাতায় আমি শুধু
একটি ক্ষুদ্র স্বর,
মুছলে বাক্য থাকে তবু
অটল ছন্দের ঘর।
জন্ম-মৃত্যু তার ছন্দ
শ্বাসের উঠানামা,
আমি ক্ষণিকের প্রশ্ন
অনন্তের মাঝখানা।
অর্থ খুঁজি না আর
মুছে গেলে নাম,
ছন্দে থাকলেই যথেষ্ট
সেটাই বড় দাম।
সময় যাবে, কবি যাবে
থাকবে শুধু গান,
শব্দ মুছেও ছন্দ বাঁচে
এই সত্যই জ্ঞান।